Heartbeat
why do you miss when my baby kisses me
heartbeat - why does a love kiss stay in my memory
Piddle dee pat - I know that new love thrills me
I know that true love will be
Heartbeat
why do you miss when my baby kisses me
Heartbeat
why do you skip when my baby's lips meet mine
heartbeat
why do you flip then give me a skip beat sign
Piddle dee pat - and sing to me love stories
and bring to me love's glories
Heartbeat
why do you miss when my baby kisses me
¿Y qué songorongo querrá decir "Piddle dee pat"? ¿Es la onomatopeya de ese latido del corazón que se ausenta cuando su chica lo besa? Puede ser. O puede que no. ¿Importa acaso? Creo que en ese sinsentido (por la misma época estaba también el "a-wop-bop-a-loo-lop a-lop bam boo", y años después vino el "naaa, na na, na na na na, na na na na, Hey Jude", y en el medio tantos otros, y después otros tantos, y bla bla bla) reside gran parte de lo que encuentro glorioso en el rock. Porque ahí, en ese punto en donde no se puede articular el sentimiento en palabras, en donde no queda otra que reducir el lenguaje a su pura materialidad sonora, rebanándole las cadenas tiránicas del significado (porque el significado es papá y mamá, es el trabajo, es la sociedad, es el sistema bla bla), ahí se da la pelea. Y no contra el sistema ni ninguna de esas boludeces, eh: esa está perdidísima de hace rato. La pelea es contra quienes creen que las letras son más importantes que la música, contra los que necesitan que les pasen un mensaje decodificable en tres minutos, y son muy pajeros como para sentarse y ponerse a leer. No, señores, no es así, y en ésta me planto: la letra NUNCA es más importante. Y si lo es, algo anda mal. Por eso, banco a los Hanson cuando cantan
Mmm bop, ba duba dop
ba du bop, ba duba dop
ba du bop, ba duba dop
ba du
Imagínense la sarta de boludeces que hubieran puesto en ese estribillo, si se les hubiera ocurrido usar palabras. Así está mejor. Pero dejen de leer mis zonceras y escuchen el "Piddle dee pat" de Buddy, que ahí está todo dicho.
Siguiendo por las latitudes del post anterior, mi romance con la música brasilera necesitó un incentivo más explícito que el de un cassette: tuve que viajar hasta allá, y en sus disquerías (que tenían poca música brasilera) descubrir a Chico y Caetano.
Para un melómano descubrir un nuevo país es a la vez una bendición y una tortura: más placeres y también más obsesiones. Yo con el rock y el jazz ya estaba hecho pero... apareció Brasil (y sin viajar después Cuba, y Cabo Verde, y Lima y ese otro país que es nuestro Interior). Y ahí la cosa se puso complicada.
Podría subir "Samba e amor", "Construcao", "Cotidiano", pero acá va mi rebuscada manera de aterrizar en Brasil: por un aeropuerto francés.
Sólo el Chango Farías Gómez sabe hoy todas las veces que escuché esta canción.
Desde la primera vez, cuando no sabía quiénes eran ni Vinicius ni Toquinho, ni sabía tampoco que amaba la música brasilera, en ese cassette Philips en donde mi viejo había grabado el disco Vinicius de Moraes en La Fusa (alto duplicador mi viejo; heredar esa manía me salvó la vida), cuando me sentaba en el sillón del living a escucharlo con auriculares mientras tocaba todos los instrumentos en un teclado imaginario, golpeando con los dedos en el apoyabrazos del sillón, hipnotizado por la percusión del Chango, descubriendo con cada pasada lo que decía la letra, imaginando estar ahí en el bar de Punta del Este viendo cantar a María Creuza ("maravilha mariazinha"). Pasando por grabaciones y grabaciones hechas por mí cada vez que encontraba a alguien que tuviera este disco (del que lo único que sabía era que estaba cantado en portugués) para conocer las canciones que mi viejo había descartado porque no le entraban en el cassette. La grabación definitiva, la que hice en un cassette de metal desde la edición en CD que se había comprado Mariano, la doble editada en Suiza que venía con el otro recital de Vinicius y Toquinho en La Fusa, con Maria Bethania.
Hasta llegar, finalmente, a obtener mi propio CD (copiado, hecho en un Mitsui Gold; nunca lo tuve original), del que aquí extraigo esta versión, para recordar todo esto y volver a escuchar este hermoso tema una vez más, solo sabe el Chango Farías Gómez hoy cuántas veces.
Lá fora está chovendo
Mas assim mesmo eu vou correndo
Só prá ver o meu amor
Ela vem toda de branco
Toda molhada e despenteada, que maravilha
Que coisa linda que é o meu amor
Por entre bancários, automóveis, ruas e avenidas
Milhões de buzinas tocando sem cessar
Ela vem chegando de branco,
meiga e muito tímida
Com a chuva molhando o seu corpo
Que eu vou abraçar
E a gente no meio da rua do mundo
No meio da chuva, a girar, que maravilha
A girar, que maravilha
A girar
Si la música fuese un planeta (el "Planet of Sound" que chillaba Black Francis), seguro el Power-Pop ligaría un país. Sus habitantes vivirían en una eterna adolescencia tachonada de granos, engullendo hamburguesas a más no poder y paseándose en scooters, con la cabeza siemprepuesta en esas chicas que les humedecen la noche en las zonas bajas y que no dan el brazo a torcer, pero les tuercen las almas sin piedad y sin respiro.
Si el Power-Pop fuese un país, esta canción seguramente no sería el himno. Pero debería serlo.
O estar en la discusión, al menos.
I will find a way
To get to you some day.
Oh, but I, babe, I'm so afraid I'll fall, yeah.
Now can't you hear me call?
Shake some action's what I need
To let me bust out at full speed.
I'm sure that's all you need
To make it all right.
It's taken me so long
To get where I belong
Oh, but, oh, please don't send me back that way, yeah.
Aunque me suele costar la desconfianza de algunos amigos músicos, tengo que admitir que soy propenso a leer críticas de rock. No calculé el promedio, pero a buena parte de mi colección llegué a través de recomendaciones de críticos (tema para otra entrada, que ya abordó Carreira con sus Talking Heads: ¿cómo llegamos a nuestras bandas favoritas?).
Sin embargo, hay algunas bandas a las que nunca, nunca, nunca, jamás habría conocido, si sólo hubiera leído la “crítica especializada”. Edward Sharpe es una de ellas.
Dijo Pitchfork: “Una mentira”, “inmemorable, lavado y artificial”, “extraña yuxtaposición de ideas inconclusas”, “un hippie al que le falta humanidad”.
Y digo yo (y mi chica, y quince tipitos que saltamos como posesos la tardecita en la que, totalmente fuera de contexto, tocaron por acá): “Oooh, let me come hoooome / home is wherever i’m with youuuuuu...”
Lungs love holes escaping words you know
Smoke gets in your eyes still blowing in the wind
And we can't beat this cancer, can we?
Answer me
Kids don't know shit
Everything they've learned is wrong
Boys in the neighborhood are fit
'Cause they fight all night long
Kids don't know it
But everything they've touched is gone
'Cause no one understands
You can't stand under something that's all wrong
When you're facing the day
When you're wasting away
And you get lighter than your brain
And it grows tighter everyday
Love's lungs hold air to blow a hole
Cold chest grows, fills up with smoke
At least your head is warm
Still forming ways to warm the baby, the baby's bed
'Cause kids don't know shit
Everything they've learned is wrong
And the girls on the block are listening in
They sing let's get strong
Kids don't know it
But everything they've got is gone
We used it for some fuel and food
Then the rats took it from us and made a bomb
Words love holes
Getting lost in lies we know
Still believing branches weaving forests
Leaving helps them grow
Kids don't know shit
Everything we learned was wrong
Alright, deep down we knew it
We always knew it all along
Nebular splendor
I'll remember those constellations forever
A cursory person turns to me and says
Well, you won't live forever
Whatever happened to childhood?
We're all scared of the kids in our neighboorhood;
They're not small, charming and harmless,
They're a violent bunch of bastard little shits.
And anyone who looks younger than me
Makes me check for my wallet, my phone and my keys,
And I'm tired of being tired out
Always being on the lookout for thieving gits.
We're all wondering how we ended up so scared;
We spent ten long years teaching our kids not to care
And that "there's no such thing as society" anyway,
And all the rich folks act surprised
When all sense of community dies,
But you just closed your eyes to the other side
Of all the things that she did.
Thatcher fucked the kids.
And it seems a little bit rich to me,
The way the rich only ever talk of charity
In times like the seventies, the broken down economy
Meant even the upper tier was needing some help.
But as soon as things look brighter,
Yeah the grin gets wider and the grip gets tighter,
And for every teenage tracksuit mugger
There's a guy in a suit who wouldn't lift a finger for anybody else.
You've got a generation raised on the welfare state,
Enjoyed all its benefits and did just great,
But as soon as they were settled as the richest of the rich,
They kicked away the ladder, told the rest of us that life's a bitch.
And it's no surprise that all the fuck-ups
Didn't show up until the kids had grown up.
But when no one ever smiles or ever helps a stranger,
Is it any fucking wonder our society's in danger of collapse?
So all the kids are bastards,
But don't blame them, yeah, they learn by example.
Blame the folks who sold the future for the highest bid:
That's right, Thatcher fucked the kids.
En lo que a gustos musicales se refiere, hay maneras y maneras de ser anti-cool. Una es -ponele-, proclamarse fanático de Alcides, resaltar su pertenencia al acervo popular, y terminar gritando como un loco transpirado, en alguna fiesta de 15, "no la dejes ir / no la dejes ir / ¿por qué? / te lo digo yo". Pero, ¿qué ocurre? En estos tiempos postmodernistas (o post post, quién sabe a esta altura del partido), este tipo de gestos pegan la vuelta y pasan a ser la vanguardia de lo cool, por alguna extraña alquimia que mezcla una pátina de ironía cualunque, la posibilidad de diferenciarse baratito, chorros de corrección política y en última instancia, una mirada condescendiente para con los "negritos", a los que les gusta realmente Alcides y no andan intelectualizando tanto sus inclinaciones musicales, porque les chupa un huevo el que dirán de lo que oyen. (Sé que Alcides es un ejemplo viejísimo mal, pero creo que el concepto se entiende igual).
Yo creo que hoy en día, anti-cool es otra cosa. Ser anti-cool hoy es, por ejemplo, gozar con Jethro Tull. Esto que pongo acá no hay manera de salvarlo. Ni por el lado de la ironía, ni por el lado del rescate retro, ni por el lado de nada. No da la vuelta nunca, se queda donde está y es lo que es. Jethro Tull. A una banda liderada por un tipo que toca la flauta traversa en calzas no hay manera de convertirla en artefacto de consumo hipster, y para ser kitsch le sobran las métricas irregulares, los temás de más de cinco minutos, la complejidad instrumental, y el pecado mortal de hacer música dirigida casi exclusivamente a varoncitos heterosexuales con cero gracia para el baile.
Pero, ¿qué decirles? Yo a Jethro Tull le amo. Y es de esos amores que no se van nunca, que habiendo surgido de las profundidades del joven-nerd-lector-de-Tolkien-rolero-falto-de-sexo que fui, llega -no sin algún gramo de -estúpida, incomprensible, autoimpuesta- vergüencita, para qué negarlo- hasta al adultescente-indie-no-lector-por-falta-de-tiempo-y-con-algo-de-sexo que soy ahora.
Y entonces, resumiendo: a este tema no lo dejes ir, no lo dejes ir. Y no lo discrimines por lucir flauta. Te juro que es hermoso.
Frank Sinatra grabó como 34 versiones del tema.
Tony sólo una.
No tengo pruebas a mano, pero me atrevo a sostener que esta es la mejor.
ONE FOR MY BABY
Son las tres menos cuarto / No hay nadie en el lugar, excepto vos y yo / Así que servime, Joe / Tengo una pequeña historia / que deberías conocer.
Estamos bebiendo, mi amigo, por el final / de un breve episodio / Así que servime uno por mi chica / y otro más para el viaje.
Conozco la rutina / así que poné otra moneda en la máquina / me siento un poco mal / que sea música sencilla y triste.
Podría contarte un montón, pero no / los caballeros tienen códigos / Sólo haceme uno por mi chica / y otro más para el viaje.
Bueno, eso es todo, Joe / sé que estás ansioso por cerrar / Gracias por animarme / Espero que no te moleste / que te haya quemado la cabeza / Pero esta antorcha que encontré / debe ser apagada / o va a explotar / Así que haceme uno por mi chica / y otro más para el viaje.
En mi próximo viaje en Buquebús, cuando esté cruzando el Río de la Plata, pondré play en mi iPod al disco de Janelle, cerraré los ojos e imaginaré (a pantalla completa) ser el doctor Heywood Floyd en viaje hacia el cráter Tyco.
Esta canción la escuché hoy por primera vez en toda mi vida. Y me vino a demostrar que cualquier banda que tenga dos diéresis en su nombre, merece ser escuchada.
I'm happy becauseI took this entirebottle of vitamins I'm happy becauseI filled my whole bodyenergy Happiness isartificialto me I feelthe sun on thecorner of the room to orderour photographs Is mounted inthe roof ofa port Outsideit is night Hereis day Happiness isartificialto me Thefirm powertimerelease heartto graze on thelips Thecut nerveof joy welding withvitamins I find themuch larger home There are certain partsthatI do not remember Explorea bag,newdrawers oldlettersin envelopesempty Cold airsuddenlyentersthe room You screammy namethrew thebottle Seeds ofHappinesson the ground Quitoglassdrinkthe rest ofme Happiness isartificialto me.
This is a day without / A trace of reason / No matter where you turn
And the walls will fall / Affirming nothing / So what's it all about?
Call on a brighter star / Or play your hand as it lays / Wounds always speak too loud
Get along for awhile / Citizen, you will see / How the innocent are bound to the damned
What is, just is, I know / So we're trapped by answers / Love haunts to the end
Are we all to ride / The edge of nothing? / Shake hands if I deny
And if they don't know / Their heart is starving / Cause everyone is right
Get along for awhile / Citizen, you will see / How the innocent are bound to the damned
What is, just is, I know / So we're trapped by answers / Love haunts to the end
From the moment that we're born / Till we're old and tired / Do we ever know people? From the moment that we're born / Till we're old and tired / Do we ever know people?
